Luís Monteiro

Hoje é o aniversário do meu filho.

Poderia aqui proclamar que assistir ao seu nascimento foi uma das experiências mais maravilhosas da minha vida e coisital. Qual quê, grande treta, foi absolutamente assustador, quando acabou os meus joelhos tremiam mais que um doente com Parkinson em último grau e eu estava mais amarelo que um alcoólico terminal.

Primeiro, o bébé nunca mais se decidia a vir cumprimentar-nos e apanhámos um valente cagaço - outro valente cagaço, o original foi ainda durante a gravidez.

Quando finalmente optou por respirar ar-livre-de-placenta, apareceu-nos com camaleónicos olhos "câmara 2 / câmara 5" e uma cabecinha que em tudo se assemelhava a uma bola de rugby de juvenis (notem que digo isto com orgulho, porque à excepção da zarolhice, o pai também tinha um crânio muito bem feitinho, para pepino). Mas a criança, com aquele aspecto, seria garantidamente contactada pelo Ridley Scott.

Hoje, com 14 anos, calça 42, é um puto que diz que não gosta de jogar a guarda-redes porque as miúdas atrás da baliza o distraem com piropos e, claro está, já sabe tudo acerca de tudo, aliás, mais uma característica que herdou do pai e que ostenta com adolescente segurança e magnânime indiferença perante outrém com opiniões divergentes da sua.

De mim recebeu ainda a capacidade de ser um teimoso de fazer qualquer santo perder completamente a paciência e arrefinfar-lhe um daqueles palmadões no rabo que o colocariam imediatamente ao lado da Estação Espacial Internacional, mas não, o meu filho é um miúdo a quem o pai abre os olhos e nem precisa de dizer nada, a criança detecta automaticamente que o pai o está barbaramente a espancar com o olhar e ele já sabe que está prestes a fazer (ou já fez) asneira da grossa. Aí cala-se, engole em seco e enleva-me com hipnotizantes olhões negros de carneiro mal-morto. Até hoje funcionou sempre, sempre lhe dei um beijinho.

Estou velho, passaram-se tão depressa estes 14 anos e saboreei tão pouco o meu menino lindo...

 

 

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