Depois do frio, a chuva. O céu plúmbeo, lê-se nos livros. Uma tristeza insidiosa. Uma sensação de desamparo sem origem definida. A verdadeira causa dissolve-se em ramificações que, afinal, são raízes. Outra vez o frio. A chuva. O tempo que oprime. Notícias. Números. Contágios. Óbitos. Contagens de início chocantes, macabras, vão perdendo significado. Primeiro agridem-nos, um soco seco na cara. Depois, tombam, suaves, na almofada do hábito, da indiferença. Nada.