Além da alegria e esperança que o Brasil lhe inspira em 2023, e da omnipresente preocupação com as questões sociais, Chico Buarque introduz com subtileza, nos espetáculos que Lisboa poderá ver até sábado, outros temas: há os autorretratos algo depreciativos (com a ótima ‘Bastidores’, de 1980), as canções mais meta, nas quais reflete sobre o seu ofício e sua matéria-prima (como a genial ‘Choro Bandido’, na qual se assume como cantor “falso”, capaz das mais belas criações), e o amor, sempre o amor. Por vezes, esse amor surge cruzado com humor, como na jovialíssima ‘Biscate’, originalmente cantada com Gal Costa e hoje partilhada com Mônica Salmaso, ou em ‘Imagina’, na qual brinca, sobre um arranjo mavioso de flautas em riste: “Sabe que o menino que passar debaixo do arco-íris vira moça, vira/ A menina que cruzar de volta o arco-íris rapidinho vira volta a ser rapaz”. Noutros casos, o amor é puro drama vertido em poesia. Liberta dos seus arranjos algo datados de 1993, ‘Futuros Amantes’ é dessa intensidade o melhor exemplo. Aqui, Chico Buarque imagina um futuro em que o seu Rio de Janeiro será uma cidade submersa, onde escafandristas descobrirão não só vestígios de uma estranha civilização como resquícios de um amor não correspondido, que poderá ser usado pelos humanos desse futuro, sem custos acrescidos. É uma canção que descobre o altruísmo no desespero, e uma das mais belas deste homem que, com uma imagem da Cidade Maravilhosa no fundo do palco, se revela ele próprio uma espécie de maravilha da natureza.

Que Chico Buarque - “o nosso Chico”, como muitos se lhe referem com carinho - escolha este repertório terá a ver com uma preocupação conceptual, como vem sendo hábito ao longo dos anos, mas possivelmente também com a necessidade de adaptar as canções à voz, que vai mostrando as limitações próprias da idade (e que a acústica do Campo Pequeno também não trata especialmente bem). É com ternura e inteligência que Mônica Salmaso se lhe junta, em canções como ‘Sem Fantasia’ ou ‘Injuriado’, partilhando com o seu mestre momentos que, mais do que duetos, parecem suaves despiques, ou até diálogos. A fragilidade que, ocasionalmente, Chico Buarque revela ("Cometo meus errinhos", brincará, perto do final) contrasta com a generosidade da sua entrega. Pelo Campo Pequeno passaram o Chico clássico e o Chico malandro, a crítica e o sonho, a utopia e o desalento.

Apesar do viço das primeiras décadas da sua discografia, é também de notar a excelente figura que canções de colheitas mais recentes fazem: ‘Tipo um Baião’, por exemplo, tem pouco mais de dez anos e arranca com uma das deixas mais memoráveis da noite. “Não sei para quê outra história de amor a esta hora”, reconhece o narrador, antes de apresentar a sua eficaz mistura de amor & humor, numa canção sedutoramente enxuta (e que prova que a mutação do vocábulo “tipo” aconteceu, aparentemente, em paralelo dos dois lados do Atlântico). Com o tempo, reconhece o próprio Chico Buarque, a sua produção tornou-se mais escassa, mas mais apurada. Lançada no ano passado, a canção ‘Que Tal um Samba?’, que dá nome a esta digressão, é disso uma evidência: breve e aparentemente singela, é um prodígio de contenção & conteúdo, pintando com traços certeiros, quase impiedosos, um momento de alegria. Como se, para celebrar, não devêssemos fazer tábua rasa da dor que ficou para trás - pelo contrário, sublimá-la é o caminho da luz.

Com esta carta de amor pelo Brasil, Chico despediu-se pela primeira vez do público de Lisboa, muito rico em fãs brasileiros. No regresso, lembrou a irmã Miúcha, a também cantora desaparecida em 2018, com ‘Maninha’, e balanceou-se suavemente em ‘Noite dos Mascarados’, cuja evocação de Carnaval levantou a plateia numa dança feliz. Já esperada, a atracagem de ‘Tanto Mar’ no Campo Pequeno veio espalhar pela sala sorrisos de felicidade e comunhão. Lançada em Portugal em 1975, e “liberada” no Brasil três anos mais tarde, é uma dedicatória ao 25 de Abril e a mais bela ilustração do abraço fraterno entre países irmãos. Depois desse monumento à liberdade, ‘João e Maria’ juntou os milhares que enchiam a primeira noite alfacinha do carioca no mais doce e memorável dos coros.

Belíssimamente acompanhado por uma banda de sete elementos, e encontrando um porto seguro na voz segura e presença sóbria de Mônica Salmaso, Chico Buarque ouviu algumas das maiores ovações quando, sozinho, se sentou a cantar as suas próprias palavras. Voz e violão é, aqui, uma receita tão singela e infalível como pão com manteiga (ou outra iguaria da predileção do leitor). Mostrando o critério e a parcimónia habituais - assim sacrificando eventuais lampejos de espontaneidade -, derramou poesia em ‘Todo o Sentimento’, brincou com o público em ‘Bancarrota Blues’, lembrou Gal Costa em ‘Mil Perdões’, imaginou o seu fim em ‘Assentamento’. Veio, uma vez mais, ao país que (também) o ama celebrar um milagre chamado Brasil. Antes do primeiro encore, as palmas ecoavam com peso e força sob o teto do Campo Pequeno. Mais do que a ótima música que acabarámos de ouvir, aplaudia-se uma vida.